Tribunes

25/04/26 - 20h50

 

Le 25 avril 2026 c’est la « Fête de la librairie indépendante ». Au programme : une rose offerte à chaque visiteur, et un ouvrage inédit publié avec Gallimard.

Et si les librairies indépendantes proposaient un livre d’un petit éditeur indépendant ?

Les éditeurs indépendants comme L’Incertain publient des textes exigeants d’auteurs aux voix originales et non formatées. Mais sans les libraires, ils risquent de vivre aussi longtemps que notre amie la rose.

Plus sérieusement, au-delà de cette journée, qu’est ce qui empêche les tables des libraires de présenter des livres de L’Incertain ?

Rien.

Ou plutôt seulement la peur du modèle d’impression à la demande.

Pourquoi ? Parce que les libraires indépendants craignent de ne pas pouvoir renvoyer les invendus.

Spoiler: c’est faux.

Chers libraires indépendants, L'Incertain vous informe que vous pouvez renvoyer les invendus !

Alors ne rejetez pas ce modèle qui permet au livre de vivre plus longtemps que la brève floraison des « rentrées littéraires » et de ne pas gaspiller le papier.

Profitons encore longtemps des roses et des livres !

16/04/26 - 17h30

 

L'Incertain est une petite et jeune maison d'édition sous forme associative qui imprime à la demande. Cela peut faire peur à certains libraires mais on s'en fiche. En un an d'existence, nous pouvons être fiers d'avoir construit un catalogue riche de seize ouvrages de qualité (romans, nouvelles, récits, fragments, poésie). Et, en attente de parution, une dizaine de manuscrits qui nous amènent jusqu'en 2027. C'est le bilan plutôt positif d'une bande de copains/copines passionnés de littérature qui marchent au coup de cœur et au respect absolu des auteurs. Nous ne sommes pas les seuls, d'autres de ces "petits" éditeurs entretiennent une même passion avec plus ou moins de réussite. Avec eux, nous ne sommes pas en concurrence, nous avançons juste dans le même bateau, à notre rythme. Mais voici qu'aujourd'hui, sur les flots littéraires, nous croisons le Titanic Grasset, piloté par un capitaine boursouflé de sa toute puissance. Le naufrage est à craindre et on ignore encore à l'heure où nous écrivons qui va rester sur le navire. Cependant, ceux qui ont décidé de partir ne sont pas les rats. 

 

Quant à nous, pas très réchauffés mais au sec sur nos barques frêles, il nous vient une idée : chers auteurs Grasset, chers mutins, nous vous invitons à monter à notre bord. Sorj, Virginie et les autres, faites un pied de nez à Bolloré et donnez nous un manuscrit ou deux que nous publierons avec amour. Ce serait comme une sorte de petit acte militant. Chiche ! Pour les droits d'auteurs, on verra…

31/03/26 - 11h30

 

Ma grand-mère Berthe a obtenu son certificat d’études primaires le 14 juin 1913 à l’âge de treize ans. Le seul et unique diplôme de sa vie. Elle savait lire, écrire, compter et comme la majorité des enfants de son époque, elle avait appris par cœur les noms des Préfectures et Sous-préfectures de chaque département français et s’en souvenait encore à plus de quatre-vingts ans.

 

Mais laissons tomber la nostalgie.

 

A la fin de sa vie, alors qu’elle avait surtout parcouru des magazines, des livres de recettes et des manuels de tricot, elle s’est mise à dévorer la collection Harlequin à raison de plusieurs heures de lecture par jour, volume après volume, que ma mère lui achetait à la librairie papèterie en haussant les épaules… Nancy, jeune et plantureuse infirmière californienne, tombait amoureuse du professeur Clayton, un ponte de la chirurgie oculaire, trois fois plus âgé qu’elle mais encore beau gosse avec ses tempes grisonnantes et sa Chevrolet. Un amour impossible, contrarié par la jalousie des collègues et les soupçons de madame Clayton, clouée depuis des lustres dans un fauteuil roulant. Clayton et Nancy ne baisaient pas comme des sauvages - Harlequin ne l’aurait pas permis - ils se contentaient de se peloter dans les couloirs de l’hôpital, parfois en y mettant la langue. Ma grand-mère Berthe en frissonnait de bonheur. Certaines scènes pouvaient aussi lui tirer des larmes, comme celle où la pauvre madame Clayton engloutit une bouteille de scotch en regardant par la fenêtre du salon, son chihuahua les genoux. Encore une fois, Donald ne rentrerait pas pour dîner. Le ciel était zébré de terrifiants éclairs. Un orage apocalyptique se profilait derrière les collines assombries de Beverly Hills.

Mais laissons tomber la collection Harlequin.

Ou plutôt non. C’est en observant ma grand-mère plongée dans sa lecture que j’ai compris, adolescent, combien lire un livre était salvateur, essentiel, vital. Quelle que soit la qualité de son contenu ? Oui et non, bien sûr. Evitons les références nauséabondes à Mein Kampf ou au Petit livre Rouge. Bien sûr, le niveau d’instruction de ma grand-mère ne lui donnait pas accès à la « grande » littérature. Point de Léon Tolstoï, point de Stendhal, point de Goethe, encore moins de Philip Roth ou de Karen Blixen ou de Marguerite Yourcenar, sans même parler de Thomas Bernhard, ou de Simone de Beauvoir. Jack Kerouac ? Richard Brautigan ? Charles Bukowski ? Pierre Bergougnoux ? N’allons pas trop loin. Elle connaissait Victor Hugo mais seulement de nom. Et pourtant, elle lisait. Elle lisait et s’intéressait à ce qu’elle lisait. Elle lisait avec passion et s’évadait par la lecture. Elle lisait Harlequin, certes, cependant elle faisait travailler ses neurones et son imagination, elle entretenait son vocabulaire et maintenait son désir de continuer à vivre.

Mais laissons tomber mémé Berthe.

L’anecdote sur Harlequin n’était qu’un prétexte. Alors, tout ceci pour en venir à quoi ? Que la littérature, donc la lecture, doit être accessible. Cela ne signifie pas qu’il faut exclure les écrits « de niche » réservés à un microcosme intellectuel avec son réseau, ses codes, ses références. Jeter au feu les philosophes et leurs concepts délivrés dans une langue parfois impénétrable. Bouder les essais politiques ou géopolitiques, ou sociologiques, ou historiques, ou la prose universitaire. Rejeter la poésie contemporaine déstructurée. Moquer les autofictions parisiennes déprimées… Bon, je me moque quand même un peu, là, mais exclure n’est jamais une solution parce que, un : il en faut pour tout le monde ; deux : les auteurs(es) sont dignes de respect par principe, c’est un boulot harassant ; trois : la littérature est en péril pour plein de raisons dégueulasses liées à notre époque violente (et ça ne date pas d’hier).

 
Mais laissons tomber les autodafés.

Ce que nous disons ici, simplement, modestement, respectueusement, c’est que la littérature de qualité, même exigeante dans le style, l’inspiration, la narration ou le sujet, peut et doit rester lisible. Qu’il est possible d’écrire clair pour un large public tout en restant un écrivain. En tant qu’éditeurs, c’est le choix que nous faisons à L’Incertain. Montrer que la littérature, c’est-à-dire LA LECTURE est accessible à tout le monde. L’écrivain, c’est le cordonnier ; la littérature, c’est la chaussure ; le lecteur, c’est le pied ! Et le pied doit être à l’aise pour vous emmener loin. Même si la chaussure a une drôle de gueule. Car le lecteur aura ses préférences et cela dépendra autant de son goût pour le cuir, les lacets rose fluo ou les talons aiguilles, que de ses prétentions intellectuelles et culturelles.

Mais laissons tomber les métaphores pédestres.

L’idée, notre idée, qui deviendra dangereusement révolutionnaire si l’on n’y prend pas garde, est de publier des bons livres de littérature. Dit autrement, de publier des bons livres de littérature à l’heure où le moindre politicien repris de justice, sportif multi fracturé, témoin d’un fait divers sordide, dresseur de microbes complotiste, chanteur vedette aphone cancéreux, parvient à publier sans peine son pavé rédigé par un scribouillard anonyme. Ventes et pognon assurés.

Mais laissons tomber le rayon librairie de votre Super U.

 

Le message est le suivant : publier un bon livre de littérature accessible et lisible en 2026 est un acte militant. Celui de L’Incertain.

Merci mémé Berthe !